Marea de tinta en púrpura y nieve

En estos acantilados del silencio, los días no miran sus mareas de tinta. Las palabras se desploman a gajos, son exilio que buscan hendiduras dónde esconder latidos, voces vertidas en aflicción. Y aquella otra voz, sólo un soplo dulce y breve que desfondó el firmamento, prodigioso designio divino que hace marchar todo aliento al límite de sus propios abismos.

Las alas fracturadas se doblan torpes, buscan el embate contra el aire para terminar presa de sus propias melancolías. El cielo se abre como mortaja a los vuelos emprendidos anunciando los últimos latidos resplandecientes que se van desgranando en tintas y los milagros trazados, la fortuna los volcó en enojos, el ejemplo venerado, es simple disolución de una arena bañada por espumas del aire.

No hay cadena pero el alma pesa.
No, no hubo grillete, pero el espíritu a penas respira.
Nunca hubo jaula pero el vacío aterra con sus barrotes de silencio.
Y aprisionadas las palabras en tinta, la libertad presa, da un solo respiro y rompe su alba que se torna en púrpura desengaño de la fría memoria.

En la lejanía, en otras orillas del tiempo, el fuego engendra sus propias ponzoñas y una fiera mítica devora el último de los vuelos de la luz. En la piel de la tierra, un ave que quiso alcanzar el artesón dorado, cae, sólo cae, desfallece en artificios nocturnos y quebrada, a tientas, busca sólo una palabra entre púrpura y arena cuyo frío ya no sea un ardor de nieve. Así, el destino roe y muerde los deseos, mientras las últimas flores con aquel nombre, aún en pétalos y aromas, se tornan en áspid breve que devora la voluntad.

El último aliento antes que la máquina del cielo lance su gemido y la noche devore con su oscuridad, las últimas palabras que brotan en labios de la marea...