Solsticio

El frío, sólo un aire frío nos recuerda como se deshojan los últimos días del año.

Es el solsticio, hoy debía ser navidad o Saturnalia o celebración de fuego.

Pero sólo fue un día corto con voz helada que deambulo brevemente para dar paso a la voz nocturna.

Me han contado que hay lugares en el mundo en que el invierno habla con voces de hielo hecho estrellas de cristal, como si el universo descendiera a las manos de los transeúntes. Dicen que son trozos gélidos de besos entre nube y viento. Pero no lo sé porque no conozco la nieve, debe ser como deambular un sueño blanco.

Aquí, cuesta escribir, las manos se entumecen como los pensamientos. Y recurro a simplemente copiar y pegar estas líneas escritas en el siglo XVII, por un poeta verdaderamente grandioso que hizo de la imagen un salto inaudito en el tiempo.

                                                                                                                                             L'l




Hurtas mi vulto y cuanto más le debe
a tu pincel, dos veces peregrino,
de espíritu vivaz el breve lino
en los colores que sediento bebe,

vanas cenizas temo al lino breve,
que émulo del barro le imagino,
a quien (ya etéreo fuese, ya divino)
vida le fió muda esplendor leve.

Belga gentil, prosigue al hurto noble;
que a su materia perdonará el fuego,
y el tiempo ignorará su contextura.

Los siglos que en sus hojas cuenta un roble,
árbol los cuenta sordo, tronco ciego;
quien más ve, quien más oye, menos dura.

                                                                                                                 Luis de Góngora.




©Lucía de Luna

Alquimia de la palabra

Hoy el cielo ha marchado y la voz nocturna es un frío silbido golpea los cristales.

Abajo el aire en olvido deambula, traza breves remolinos de polvo como designios secretos. 

Arriba la tempestad asecha.  Que difícil arrancar los secretos de la tinta.

Trabajar en los desciframientos de los versos es la alquimia de un pensamiento. 

                                                                                                                                                   L'l

Pienso en Invocación, un poema para reflexionar en esta época en que la oscuridad pareciera desprender las alas de la magia, cuando en realidad cada día del año flota en el tiempo.

INVOCACIÓN

Shiva y parvati:

los adoramos

no como a dioses,

como a imágenes

de la divinidad de los hombres.

Ustedes son lo que el hombre hace y no es,

lo que el hombre ha de ser

cuando pague la condena del quehacer.

Shiva:

tus cuatro brazos son cuatro ríos,

cuatro surtidores.

Todo tu ser es una fuente

y en ella se baña la linda Parvati,

en ella se mece como una barca graciosa.

El mar palpita bajo el sol:

son los gruesos labios de Shiva que sonríe;

el mar es una larga llamarada:

son los pasos de Parvati sobre las aguas.

Shiva y Parvati:

la mujer que es mi mujer

y yo,

nada les pedimos, nada

que sea del otro mundo:

sólo

la luz sobre el mar,

la luz descalza sobre el mar y la tierra dormidos.

                                                        Octavio Paz

La Visión transforma el universo.

I feel it is also important to have this, so to speak, 

magical element, not just in our lives generally

but especially in our spiritual lives. 

And it is symbol, myth, ritual which help give life this magical

element - you might say also imaginative element.

                                                                        Sangharakshita, European Order Weekend, August 2010

No es posible transformar nuestra naturaleza emocional mediante la fuerza de la convicción intelectual o racional. No podemos llegar al estado de emoción perfecta entrando en un debate racional con nosotros mismos. Las emociones sólo se pueden transformar por completo a través de la visión perfecta, que es una visión clara, una experiencia espiritual. La emoción perfecta representa que la visión perfecta se ha posado en nuestra naturaleza emocional y ha iniciado su transformación total.  
                                                                                         
                                                                                       Sangharakshita. En Visión y transformación.


Realidad y Deseo se confrontan como olas del mismo sueño. Samsara danza con sabor a deseo en la piel, con miradas de fantasía dónde se arremolinan en brumas de vacío, sin canto y sin latidos. Y un poeta emerge desde el vacío y nos grita desde el silencio de una hoja...

Aún se queja su alma vagamente,
el oscuro vacío de su vida.
Más no puede pesar sobre esa sombra
 algunas violetas,
y es grato así dejarlas,
frescas entre la niebla,
con la alegría de una menuda cosa pura
que rescatara aquel dolor antiguo.

[...]
Escribir en España no es llorar, es morir,
porque muere la inspiración envuelta en humo,
cuando no va su llama libre en pos del aire.
Así, cuando el amor, el tierno monstruo rubio,
volvió contra ti mismo tantas ternuras vanas,
tu mano abrió de un tiro, roja y vasta, la muerte.

Libre y tranquilo quedaste en fin un día,
aunque tu voz sin ti abrió un dejo indeleble.
Es breve la palabra como el canto de un pájaro,
mas un claro jirón puede prenderse en ella
de embriaguez, pasión, belleza fugitivas,
Y subir, ángel vigía que atestigua del hombre,
allá hasta la región celeste e impasible.

                                               Luis Cernuda. “A Larra con unas Violetas”

Otros días...

Otros días medito largas horas.
Quiero desmenuzar mis situaciones,
buscar entre los días y las sombras
la luz establecida, los conceptos
cuya  constelación emocionalmente
tiembla sobre mi frente.


Juan Eduardo Cirlot  "En la  Llama".

LLUEVE

Soñé,

tus ojos no navegan muy lejos.

Sigue los cuchicheos del agua,

murmullos onduleantes

tocan tu mirada.

Canto ausencia,

mis sirenas te conjuran,

plegaria de fuego.

                                                                                                            L'l

Imagen

Sucumbieron suspiros

con los rastros del mar en la mirada

náufrago del viento.

sighs succumbed

with traces of the sea in the eye

Wind castaway

    L'l

No soy Midas

15

-¿Escribe usted "empero"?

-No lo necesito.

Hablando con Gabriel Miró.

Yo no quiero ser tan rico

Según cualquier diccionario.

Con este mundo tan vario

Jamás compite mi pico.

¿Qué palabras? Las vividas.

Son el oro. No soy Midas.

                              Jorge Guillén

Efectivamente mi abuelita tenía razón, los millones se juntan de a centavos igual que las deudas; por eso, NO GASTES MÁS DE LO QUE TENGAS.

Anicca - Dukkha- Anatta...

ANICCA

impermanencia

sólo canto de pájaro

luna desdibujada en lluvia

impermanence
only bird song
blurred in the rain moon

DUKKHA

insatisfactorio

mirada enlazando silencios

la vida, trasfiguración del sentido

unsatisfactory

linking gaze rests

life, transfiguration of consciousness

 

 ANATTA

insubstancial

el corazón late vacío

suspiro carente de aliento

insubstantial
the heart beats empty
devoid of breath sigh

 

FUGA

Orillas sibilantes...

todo contorno desnudo

es canto de sílfides,

la botella angustiada huye

entre la noche quebradiza.

                                               L'l

voz natura

“Jova”

Ya no es la llovizna, 

El Mar salió a deambular en el cielo, 

el firmamento grita 

vocerrón de agua. 

Piel de mundo ante este silencio.

“El hierro”

Piel de montaña tiembla… 

En sonoro grito la isla nace

lava en que se moldea

bajo mareas, magma

fluye entre los trémores volcánicos.

                                                            L'l

Naufragio de los suspiros

Tuve la belleza en mis rodillas y era amarga,

cosas y palabras se desangran por la misma herida.

Rimbaud / Paz.

Lo que nos duele del naufragio no es el hundimiento sino que el sueño nunca alcanzó la otra orilla. 

Y aún cuando los sueños puedan hundirse, algo de ellos aguardará siempre bajo las frías aguas del silencio.
Ahí, detenidos en la memoria, los pensamientos se vuelven un giro del tiempo, y las mareas con sus ritmos pulen el dolor entre sus marejadas de espuma. El vai-ven convierte el sueño en trozos de perla y coral. Sí, en los hundimientos el alma reposa como quien medita y entonces algo de la corteza del agua permite que el alma pueda navegar en otra piel, porque al caer, la arena del fondo puede trastocar todo lo intangible del cuerpo en escamas de sal y algas de arena. 

En el olvido, el sueño puede ser una sirena que ronda el pensamiento del recuerdo. Sílfide que traza con su pensamiento otras navegaciones.

El sueño es otra forma de trocar la realidad y mirarla en los ojos del universo, como las estrellas que miran y al caer las miradas se vuelven agua de mar, agua de lago o agua de cielo hecha nube o neblina. 

Como desearía sentir un abrazo cálido de sol radiante pero ahora sólo soy sigilo de una noche que deambula entre las mareas y los árboles, buscando una palabra que le guíe lejos de los desconsuelos y, el canto del ruiseñor, sólo es una perennidad de olvido.
En el fondo del mar los peces como pájaros marinos cantan y aletean para crear las olas, la espuma mueve las botellas con mensajes nunca escritos que se alejan, navegan vacías de palabras en un oscuro océano del que no alcanzamos a ver, ni su fin, ni su rastro.

En el fondo del océano, la luz se vuelve transparencia y el largo cabello de la luna se trastoca en alga marina que tapiza el deambular del unicornio. Lady Shalott aun navega por el silencio de una diminuta casa de agua, donde el cielo con sus eternidades asoman, de cuando en cuando, pestañeando lunas, nubes y amaneceres. 

En un altar puse mi corazón, y luego lo enterré, entre versos azules de un poeta antiguo, porque un sabio me aconsejo que sobre toda cosa guardada, guardará mi corazón porque de ahí manaba la vida. Sé que entre sus versos, mi alma tendrá buen resguardo de las espinas de la realidad. También he colocado un espejo de luna donde el sol pueda reflejar sus silencios amarillos y naranjas, ávido unicornio de cristal que cuida sigiloso las navegaciones del incienso. 

Algo me dice que mi deambular ahora va a otra parte, bosque de nieve cercado por viento, dicen que si encuentro los rastros de la mirada puedo descubrir la rosa púrpura al centro de este abismo blanco; también me han dicho que entre sus pétalos estará escrito mi destino. Pero sólo escucho los pasos del arroyo del agua a lo lejos. No hay brújula en los aleteos, sólo son navegaciones de la piel de sirena que como naufragio silente, espera en el vacío.

Suspirar puede ser peligroso, pues el aire cae en hechizos, como cristal quebrando la mirada. Las aspiraciones entran en el alma como estalactitas de hielo y rasgan el sensible velo de seda que es piel del alma. Suspirar puede ser muy peligroso ya que nos lleva a caer en abismos, naufragios de viento sin marea. 

En el sueño veo la luna desquebrajada en hojuelas que reposan en la arena seca del fondo del mar. Y ya sólo es ahora, astillas de niebla devorada entre algas y mareas. 

Sí, suspirar es un arte peligroso pues fácilmente caemos en destierro de olvido

                                                                                                                                                    L'l                

          

El Pájaro

El Pájaro

En el silencio transparente
el día reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmóvil luz del cielo sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el mediodía.

Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.


Octavio Paz

Recuerdos de mi infancia

Desde mi ventana veo un pequeño trozo del bosque de Tlalpan. El día de hoy amaneció como amanecen mis suspiros, envueltos de neblina donde los recuerdos de la infancia, casi lejana, inaccesible, más que en la memoria, toman piel y cuerpo de agua que canta y ensancha sus cauces.

Hoy he recordado al despertar la casa de mi abuela en Salvatierra, con sus cántaros de barro y llena de flores y frutos. Recordé cuando de niña, casi de 3 años porque los 4 los cumplí en la capital, me recordé andar deambulando la huerta de mi abuela, llena de frutas y dándole una muy buena mordida a un jitomate en su propia mata. He recordado el sabor y la textura de ese jitomate vivo, casi como si latiera desde su rama y me regalara el sabor dulce y su corazón hecho de agua y semilla, al morderlo cuando aún respira es como si uno devorará un postre con sabor a azúcar viva. Igual pasaba con las guayabas y los mangos. He recordado a mi abuela preguntando si alguna cabrita traviesa le había dado mordiscos a su fruta y me he visto en la memoria negando con la cabeza y muy seguramente con la boca embarrada de todos los delitos de fruta y dulce en la cara.

He recordado a mi abuela en su cocina llena de cántaros de agua y ollas de cobre, me he visto sentada en la mesa, mirándola ir de un lado a otro, cocinando en una pequeña estufa de petróleo con dos fogones y con un fogón que estaba diseñado como las cocinas novohispanas para leña o carbón y la he visto preparando quesos de canasto, redonditos y muy blancos.

Por alguna extraña razón, que nunca comprendí, ella se negaba rotundamente a que se le pusieran los servicios de luz y agua, así que el agua que usábamos provenía de un pozo y en las noches nos alumbrábamos con luz de quinqué. En ese momento la noche se hacía dueña del espacio con una oscuridad que deba la sensación de poder agarrarla con los puños. El sonido de los grillos y los insectos nocturnos invadían todo lo que la noche no lograba penetrar. Arriba, el cielo parecía caerse de estrellas y, la luna vaya que era hermoso ver deambular la luna atravesando la vía láctea. Ahí descubrí que la luna es muy desobediente, simplemente hace lo que quiere y pasea por la noche por donde desea, nunca es por el mismo lado, siempre busca vías alternas, como si fuera un pájaro libre vestido de hojuelas de luz que traza su propio camino y destino.

Mi abuela fue una extraordinaria cuentista, en la noche nos contaba historias realmente fantásticas y años después descubrí que entre ellas nos contaba hagiografías y que los héroes no eran guerreros míticos sino santos, hoy he recordado que me gustaban las historias que tenían que ver con el Arcángel Miguel, me fascinaba que me lo describiera, sentía que era un caballero armado con espada que salía a enfrentar enemigos y la luchar como un gran gladiador, era emocionante y lo que más me gustaba era que me narrara la lucha, cómo él agitando su espada derrotaba dragones (que era lo que me parecían los demonios que me describía mi abuela en sus historias y en verdad que era muy emocionante).

Hoy incluso he recordado los conejos y a un perrito, que se llamaba bola porque su cola estaba enrollada como un caracol. Y he recordado un columpio peligrosamente puesto junto a una nopalera, de chamaca pensé que si me hacía con mucha fuerza podría alcanzar trozos de cielo, pero no, sólo había espinas cerca que me arañaban las piernas, como años después la realidad me araño los sueños.

Cualquiera pudiera pensar que mi situación en esos años era precaria, sin embargo; yo nunca he vuelto a vivir ni sentir tanto amor y felicidad en mi vida como en esa época.

Y aunque la neblina se desvanezca, para volver de cuándo en cuándo, ahora sé que la niebla es sólo la marea de un océano lejano y aún cuando le dé por deambular en mi ventana, sé que me visita sólo para recordarme que hubo una época en que corría tras conejos y las nubes eran parte del juego que narraba sus propias historias en el viento.

Lecturas insospechadas ALTOLAGUIRRE

Lecturas insospechadas ALTOLAGUIRRE

Recomencemos pues el trabajo, es casi 26, la hoja permanece aguardando y me pregunto:
¿Cómo construye el mundo la mirada del poeta?
¿Es que acaso la lectura es un intento por deconstruir ese mundo...?
Todo poeta deambula en el mundo como voz de un viento ajeno
No hay palabras para trazar la luz ni enganchar la mirada,
Sí, los poetas no nacen, ni se mueren,  ni los asesinan.
Nada puede tocarlos, ellos simplemente deciden echar a andar en la niebla...

Altolaguirre es toda una revelación de la tinta y su manejo de la imagen entretejido en los latidos del sueño, han creado hecatombes en mi respiración, hoy quiero compartirles estos poemas escritos por él:


POEMAS DE ALTOLAGUIRRE:

Beso

¡Qué sola estabas por dentro!

Cuando me asomé a tus labios
un rojo túnel de sangre,
oscuro y triste, se hundía
hasta el final de tu alma.

Cuando penetró mi beso,
su calor y su luz daban
temblores y sobresaltos
a tu carne sorprendida.

Desde entonces los caminos
que conducen a tu alma
no quieres que estén desiertos.

¡Cuántas flechas, peces, pájaros,
cuántas caricias y besos!



Contigo

No estás tan sola sin mí.
Mi soledad te acompaña.
Yo desterrado, tú ausente.
¿Quién de los dos tiene patria?

Nos une el cielo y el mar.
El pensamiento y las lágrimas.
Islas y nubes de olvido
a ti y a mí nos separan.

¿Mi luz aleja tu noche?
¿Tu noche apaga mis ansias?
¿Tu voz penetra en mi muerte?
¿Mi muerte se fue y te alcanza?

En mis labios los recuerdos.
En tus ojos la esperanza.
No estoy tan solo sin ti.
Tu soledad me acompaña.

El ciego amor no sabe de distancias...

El ciego amor no sabe de distancias
y, sin embargo, el corazón desierto
todo su espacio para mucho olvido
le da lugar para perderse a solas
entre cielos abismos y horizontes.
Cuando me quieres, al mirarme adentro,
mientras la sangre nuestra se confunde,
una redonda lejanía profunda
hace posible nuevas ilusiones.
Ser tuyo es renacerme porque logras
borrar, hundir, que se retiren todos
los espejos, los muros de mi alma.
Blancura del amor. Con cuánto fuego
se anunció tu presencia. Tengo ahora
la luz de aquel incendio y un vacío
donde esperar, donde temer tu vida.




Tus palabras

Apoyada en mi hombro
eres mi ala derecha.
Como si desplegaras
tus suaves plumas negras,
tus palabras a un cielo
blanquísimo me elevan.

Exaltación. Silencio.
Sentado estoy a mi mesa,
sangrándome la espalda,
doliéndome tu ausencia.

EL ANDALUZ

Sombra hecha de luz,

que templando repele,

es fuego con nieve

el andaluz.

Enigma al trasluz,

pues va entre gente solo,

es amor con odio

el andaluz.

Oh hermano mío, tú.

Dios, que te crea,

será quién comprenda

al andaluz.

Luis Cernuda

Versos truncados del 27

En 1927 un grupo de jóvenes poetas. Todos ellos ignorando lo que la vida les depararía y el lugar que podrían alcanzar al organizar un homenaje a Góngora. Quizá si una gitana les hubiera narrado sus destinos lo más probable es que ninguno de ellos lo hubieran creído y, mucho menos, los dos poetas que poco tiempo después las balas  de la barbarie reclamarían los latidos de su vida,  y aquellos que podrían haberse considerado intocables, fueron mancillados por la estupidez…  Hablo de Lorca e Hinojosa... Cuántos versos truncados, cuantos poemas que nadie podrá adivinar y por mucho que rasguemos el aire para intentar descifrar lo que pudieron llegar a decir, nunca podremos extraer de aire sus versos




ALMA AUSENTE (Llanto por Ignacio Sánchez Mejía)

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y monjes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Federico García Lorca




El fuego calcina nuestras carnes

Este brazo de fuego
quemaba mi costado
recubierto de brotes
plenos de savia verde
cuando tu cabellera
fue de piedra en el viento
y mis sueños se abrían
en pétalos de carne.
Estos aires de fuego
derretirán la nieve
lejana de los polos
al cuajar en el árbol
nuestros dos corazones.

José María Hinojosa

Oráculo

ORÁCULO

Atardece...

lentamente,

la soga,

alba marina,

labio atracado.

                                                                                             L'l

 

 

Limbo

                                                          A Octavio Paz

La plaza sola (gris el aire, 
negros los árboles, la tierra 
manchada por la nieve), 
parecía, no realidad, mas copia 
triste sin realidad. Entonces, 
ante el umbral, dijiste: 
viviendo aquí serías 
fantasma de ti mismo. 

Inhóspita en su adorno 
parsimonioso, porcelanas, bronces, 
muebles chinos, la casa 
oscura toda era, 
pálidas sus ventanas sobre el río, 
y el color se escondía 
en un retablo español, en un lienzo 
francés, su brío amedrentado. 

Entre aquellos despojos, 
proyecto, el dueño estaba 
sentado junto a su retrato 
por artista a la moda en años idos, 
imagen fatua y fácil 
del dilettante, divertido entonces 
comprando lo que una fe creara 
en otro tiempo y otra tierra. 

Allí con sus iguales, 
damas imperativas bajo sus afeites, 
caballeros seguros de sí mismos, 
rito social cumplía, 
y entre el diálogo moroso, 
tú oyendo alguien me dijo: "Me ofrecieron 
la primera edición de un poeta raro, 
y la he comprado", tu emoción callaste. 

Así, pensabas, el poeta 
vive para esto, para esto 
noches y días amargos, sin ayuda 
de nadie, en la contienda 
adonde, como el fénix, muere y nace, 
para que años después, siglos 
después, obtenga al fin el displicente 
favor de un grande en este mundo. 

Su vida ya puede excusarse, 
porque ha muerto del todo; 
su trabajo ahora cuenta, 
domesticado para el mundo de ellos, 
como otro objeto vano, 
otro ornamento inútil; 
y tú cobarde, mudo 
te despediste ahí, como el que asiente, 
más allá de la muerte, a la injusticia. 

Mejor la destrucción, el fuego.

Luis Cernuda

NACIMIENTO DEL AMOR

¿Cómo nació el amor? fue ya en otoño.

Maduro el mundo,

no te aguardaba ya. Llegaste alegre,

ligeramente rubia, resbalando en lo blando

del tiempo. Y te miré. ¡Qué hermosa

me pareciste aún, sonriente, vívida,

frente a la luna aún niña, prematura en la tarde,

sin luz, graciosa en aires dorados; como tú,

que llegabas sobre el azul, sin beso,

pero con dientes claros, con impaciente amor!

Te miré. La tristeza

se encogía a lo lejos, llena de paños largos,

como un poniente graso que sus ondas retira.

Casi una lluvia fina  -¡el cielo azul!-  mojaba

tu frente nueva. ¡Amante, amante era el destino

de la luz! Tan dorada te miré que los soles

apenas se atrevían a insistir, a encenderse

por ti, de ti, a darte siempre

su pasión luminosa, ronda tierna

de soles que giraban en torno a ti, astro dulce,

en torno a un cuerpo casi transparente, gozoso,

que empapa luces húmedas, finales, de la tarde

y vierte, todavía matinal, sus auroras.

Eras tú, amor, destino, final amor luciente,

nacimiento penúltimo hacia la muerte acaso.

Pero no. Tú asomaste. ¿Eras ave, eras cuerpo,

alma solo? Ah, tu carne traslúcida

besaba como dos alas tibias,

como el aire que mueve un pecho respirando,

y sentí tus palabras, tu perfume,

y en el alma profunda, clarividente

diste fondo. Calado de ti hasta el tuétano de la luz,

sentí tristeza, tristeza del amor: amor es triste.

En mi alma nacía el día. Brillando

estaba de ti; tu alma en mí estaba.

Sentí dentro, en mi boca, el sabor a la aurora.

Mis ojos dieron su dorada verdad. sentí a los pájaros

en mi frente piar, ensordeciendo

mi corazón. Miré por dentro

los ramos, las cañadas luminosas, las alas variantes,

y un vuelo de plumajes de color, de encendidos

presentes me embriagó, mientras todo mi ser

                                                             a un mediodía,

raudo, loco, creciente se incendiaba

y mi sangre ruidosa se despeñaba en gozos

de amor, de luz, de plenitud, de espuma.      

Vicente Aleixandre

Un Instante

Un instante... y el universo entero se trastoca.

Un instante… ¿qué es un instante? ¿Cuánto dura?, Un instante y la vida cambia, un asalto, un ataque, la vida, la muerte… en sólo un instante y el universo se trastorna. ¿qué es un instante? 

¿Acaso es que los instantes de los que nos percatamos son aquellos en que la fatalidad ataca?

Sólo somos respiración intangible de vida…

PEREGRINO

¿Volver? Vuelva el que tenga, 
Tras largos años, tras un largo viaje, 
Cansancio del camino y la codicia 
De su tierra, su casa, sus amigos, 
Del amor que al regreso fiel le espere. 

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas, 
Sino seguir libre adelante, 
Disponible por siempre, mozo o viejo, 
Sin hijo que te busque, como a Ulises, 
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope. 

Sigue, sigue adelante y no regreses, 
Fiel hasta el fin del camino y tu vida, 
No eches de menos un destino más fácil, 
Tus pies sobre la tierra antes no hollada, 
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Cernuda

Pensamientos de un día...

Escribo pensamientos que surgen a partir de otros pensamientos,
sólo atisbos del silencio en la mirada del poeta.





¿Cómo construye el mundo la mirada del poeta?

¿Es que acaso la lectura es un intento por deconstruir ese mundo...?









La ilusión de la luz viene a llenar un vacío
en este cielo ensangrentado de pies de versos
que vagan al acaso
sobre espinas de nube y quejas de universo.

(Juan Larrea 1927)





La poesía... una percepción de lo imperceptible..

la mirada de visiones desconocidas que nos fluyen en el alma,

mundo de arena movediza donde deambulan los silencios que a veces logramos hacer palabras.



Al soñar y recordar las navegaciones es romper los linderos del océano donde viven delfines y arcoiris.

Sólo la poesía descifra los enigmas y sus vuelos...




Y ¿quién es quien traduce el silencio?



                                                                                                                  L'l

Borges.. sobre el amor y la amistad

En Homenaje a Borges, sobre el amor y la amistad con un cuándo que no tiene y no puede tener respuesta alguna... 

Amorosa anticipación

 Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta

ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,

ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios

serán favor tan misterioso

como el mirar tu sueño implicado

en la vigilia de mis brazos.

Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,

quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,

me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,

Arrojado a quietud

divisaré esa playa última de tu ser

y te veré por vez primera, quizá,

como Dios ha de verte,

desbaratada la ficción del Tiempo

sin el amor, sin mí.

Jorge Luis Borges

http://www.youtube.com/watch?v=7K-Hk1qt_mk&feature=related

ALBA

Alba

No sé cómo flotan los lirios
creo que se sostienen en sueños
como el agua en el alma.

No sé cómo flotan los lirios,
parecen alas surcando
la piel del viento.

No sé cómo flotan los lirios,
reborbotean los silbidos
¿Agua?, es rayo escondido.



                                        L'l 

Y para un buen desayuno: Café con Shakespeare

Me despierto y lo primero que hago es leer un rato, hoy he leído dos maravillas "El peregrino apasionado" que no conocía y este soneto, traducidos no sólo con la música sino con imágenes verdaderamente arrolladoras, ambos textos son de Shakespeare. La radio por casualidad trasmite el concierto que más me fascina desde niña: ¡"el pájaro de fuego...!" de Stravinski, verdaderamente una linda mañana.


Cuando asedien tu faz cuarenta inviernos
y caven en tu campo sus trincheras,
tu traje juvenil, hoy tan preciado,
perdido su valor, será un andrajo.


A en dónde se halle entonces tu hermosura,
dónde el oro de días más lozano,
contestar que en la sima de tus ojos
burla sería o, alabanza pródiga.

¡Mas qué elogio merecería su uso
si pudieras decir: "Mi grácil hijo
salda mi cuenta y mi vejez escusa"
probando su hermosura al sucederte!

Volverías a hacerte joven viendo
cálida tu sangre que hallabas fría.

William Shakespeare.Poesía completa. Ed.y trad. Antonio Rivero Taravillo.Almuzara. Córdoba, 2009.