Esquirla

Cantos pardos reptan la hierba,

cantos oscuros de terciopelo celeste

devoran la piel de la mirada,

una luna en llamas, vela del vacío.

Todos los fantasmas

enmarañan troncos quebrados,

se vierten en las hojas del aire,

peinan giros del silencio.

Indagando en el insomnio,

el beso eternamente ausente

y la nada hila su dorada vereda.

Huella de tiempo a destiempo,

en esa siempre eterna aquella noche,

inunda su copa de blanquísima luna,
esconde tres borbotones de agua mulata.

Mirada que engarza trozos de exilio

Y, el destino garigolea heridas,

esquirlas de tiempo...

                                                L'l

©Lucía de Luna

Luna de oro

Una luna dorada en cielo,

lumínica media moneda

arabescos de silencio. 

Remonta giros de estrellas, 

huye de la mano que sigilosa hurta 

su caudal de luz, 

su sonrisa de noche;

desvanece la otra mitad

y la noche desnuda 

oscuridad respira, 

un duende deambula cristales, 

junta sus doradas pepitas de universo.

                                                       L'l

©Lucía de Luna

Persuasión

Juegas a ser mar,
cielo de agua.


Anido en tu ombligo,
pestaña de mi silencio.

Trágame,
como el verde atardecer
que devora a las gaviotas.

Eco

Renaces al fuego muerto.

Duende,

señor de arena dócil,

pecado que canta.

Mi seno,

hoguera de tu danza,

cándido revoloteo

que alimenta los frutos

suspendidos de la noche.


                                       L'l

Presagio

Tú, tiempo...


Distancia de tu cuerpo sobre el mío.


Soy menguante cielo,
caprichoso fragmento
de tu suerte gatuna.


                              L'l

En soledad de Cernuda

En soledad. No se siente
el mundo, que un muro sella;
la lámpara abre su huella
sobre el diván indolente.
Acogida está la frente
al regazo del hastío.
¿Qué ausencia, qué desvarío
a la belleza hizo ajena?
Tu juventud nula, en pena
el blanco papel vacío.

             
                          L. Cernuda

poesía

La poesía no sirve para nada, de ahí su utilidad fundamental.

Creo firmemente que la poesía es el crisol dónde nace el lenguaje,

el aire con que las palabras revuelan nuevos significados,

donde nos descubrimos más allá de lo material,

donde nos fundimos con lo otro que se llama creación y sensibilidad.

Seamos lectores, seamos creadores; la poesía nos vuelve otros;

más humanos, tan humanos que nos confundimos con lo divino y su naturaleza, nos trastocamos en la voz y los latidos del espíritu y,

por eso, jamás podrá tener utilidad alguna...

(L'l 21mzo12-Día mundial de la poesía)