Machado, pisadas de otras soledades...

ME DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA

Me dijo un alba de la primavera:
—Yo florecí en tu corazón sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.

Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aun mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño adamantino?

Respondí a la mañana:
—Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños,
ni sé si está mi corazón florido.

Pero si aguardas la mañana pura
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas;
mí corazón, tus lirios.

                                        Machado

La maleta mexicana I

La búsqueda de las raíces 

es una manera soterrada 

de andarse por las ramas.

José Bergamín

Transfiguración de la memoria en plata impresa, somos exilio, dilapidación de la memoria, trastierro del llanto. Hay un polvo que retumba en las pisadas como plomo que cae denso y seco. ¿fuimos, fueron, somos? ¿Qué somos realmente sino sangre desteñida en la memoria? Y los pasos que guiaban las pisadas, ya no caminan más estos senderos. Si olvidamos, entonces la raíz queda seca, la tribulación queda sepultada, pero el canto del niño pájaro puede gritarnos desde sus ramas: ¡No pasarán! ¡No, no pasarán!

Entre olas, el trastierro nos descubre entre mareos de llanto lo que es despellejarse la piel de los sueños. No hay pasado, no niña, nunca hables de esto, calla niña, ni siquiera lo recuerdes, esconde ese rojo que te sabía a libertad, pues ciega la justicia ha caído y tu memoria no es sino escombros y ruinas.


Guarda silencio y aguarda, quédate quieta, no hables, que no te descubran, que no sepan que en tu piel sí hay memoria, que hay una herida que sangra, una eterna herida por las duras mordidas de la barbarie. Guarda silencio, se sólo la memoria de grises y quédate tu recuerdo como si fuera un sueño. El 36, sólo recuerda ese número, treinta y seis, porque hasta ahí quedó tu historia. Mira, sólo mira, que en tu cristalina pupila quede grabada aquella carrera de balas, que en tu silencioso ojo se guarde como un secreto, nuestro olvido.

Ahora no somos sino un polvo muy lejano, ya no queda sino el trazo de luz entre escombros que resurgen de entre ruinas, como  el último suspiro de lo que fue la piel de la memoria que latía brava y viva. En esta alma, en esta piel, en el trastierro, en los exilios del tiempo y el aire, sé que: ¡No pasarán!, ¡No pasarán!, un día todo pasado será revelado, mientras tanto aguarda en sigilo, esconde tu secreto, graba en tu memoria cómo miré de frente cada una de las balas. Ya debes saber que en el exilio, navegando el trastierro y a la deriva, el viento rara vez sopla a favor...

Exposición en San Ildelfonso

Nota de canal 22

Cazador de Vuelos V

"Las arrugas en el alma son más hondas que los surcos en la piel" 

ART

En esta nublada ensoñación sin dolor, sin giros de viento, todo entorno revolotea entre plumas. Ceguera sin viento. Desprendimiento de giros de mar y olvido de lloviznas... nada, igual al vuelo frente al sol en el atardecer, sólo silencio del aire... aún con aliento y plumas quebradas un intento final por remontar el vuelo.

Inútil levantar el vuelo con un ala rota y el aliento quebrado. Todo intento de elevación es torpe arañazo por asir el viento. Es una caída, burda y fugaz  por flotar en los huecos de alguna corriente donde apoyar las alas. Arriba, en sigilo, el halcón, cazador de vuelos, observa los fugaces y torpes aleteos hasta que se precipita como bólido en el vacío.

Duelo de alas en el filo del horizonte, ¿cómo se huye de la guadaña con un ala quebrada? En el filo del destino se sesgó el aliento entre ráfagas. Alas enfrentadas en su lucha de vida y muerte, como danza macabra, entre la luz del ocaso. El cazador de vuelos como dragón asesta en la caída y hurga entre plumas los últimos rezagos de vida. En hueco del aire se desgarran los cantos, de sus ruinas quedan ecos entrelazados al ulular de nube y cielo, son los despojos que caen como ceniza de olvido y se diluyen en el mar del azulado atardecer.

Cazador de Vuelos IV

Al final, Nada. Ni yo, tú, nada. Sólo la llama, escrutando. 

Ensoñación de neblinas donde los giros del viento son desprendimiento de las plumas. El cazador de vuelos, al sentir el desmayo abre sus fauces y raudo el vuelo escapa, a pesar de la ceguera, el alma se eleva en el viento y gira el destino, buscando en el cielo profundo, la ruta de la huida y a pesar del dolor y los quiebres, el vuelo torpe alcanza una rama alta donde aliviar las heridas.

El mar celeste gira en llovizna y el atardecer es un abrazo para guarecer el llanto. La lluvia lava las heridas, entre torpes saltos con la luz de la tarde, entre la lluvia un tronco revela un hueco como única esperanza de vida. Alcanzarlo duele y la lluvia arrasa sus bombardeos de gotas. Aguardar entre ramas y espinas a que las alas resistan el viento, y entre la lluvia, la noche envuelve el vacío y el torso se vuelve rígido, los truenos destrozan como gritos vociferantes los susurros del bosque. Entre relámpagos la neblina se vuelve ensoñación y el viento gira como los olvidos, es silencio que cae entre los quiebres de los latidos.

¿habrá amanecer? ¿o ese sol que desgarro el vacío en violetas y naranjas será el último que guió los vuelos? Y la lluvia cae, sólo cae, y un instante se revela, en el final no hay nada, ni vuelo, ni latido, ni yo, ni tú, nada, absolutamente nada, sólo la llama, escrutando vuelos en los desprendimientos del alma.

Cazador de Vuelos III

Fatídica muerte agazapada, salta. Rauda toma el pescuezo, es letal abrazo que desgrana la piel del céfiro, engulle el canto del aura. Pero hay que luchar hasta la última aspiración, se debe aletear para soltar algunos vuelos de las garras de la muerte.

La bestia gruñe y la vida late como un juego de sangre. Los colmillos penetran primero como caricia, lentos pero certeros, ¿porqué no matar de una buena vez? ¿qué placer al herir, lamer la sangre, agazaparse encima y no dejar que el último suspiro sea lo único que escapa del fatal hocico?

Gritos como estruendo de truenos se oyen, las pesadas botas de un cazador se acercan. La bestia ha entregado su premio, sólo ofrenda lastimada pero aún viva para el sacrificio. Romperá el cuello, cercenará rastros de los trozos de la nube.

Las fauces se abren, las alas quieren elevar el vuelo, todo intento es un derrumbamiento. El cazador ha apresado lo inapresable. Sus garras suaves pero más letales levanta al ave con su herida, los latidos servirán de ofrenda a alguna ceremonia o simplemente, destrozará con una mordida más terrible aún, cada uno de los revoloteos que se esconden en el pecho.

Un espacio oscuro, pequeño, un encierro en una cueva móvil. Algo hizo aquel cazador terrible, inmóvil, agazapada por un cuerpo sin plumas, siento los latidos. Han capturado los giros y mis revoloteos, no puedo luchar más, me rindo. Lo comprendo, me devorará viva y mi corazón estallará entre sus dientes. Estoy ante los últimos instantes de vida. Hoy todo ha acabado. Una voz incomprensible intenta hechizarme. Ha comenzado a preparar mi cuerpo para el sacrificio, quizá me corresponda la hoguera, por eso me lame con su enorme y arrugada lengua blanca.

No toques una ala quebrada, duele. Siento un solo colmillo entrando, debe ser veneno. Cuanto sueño tengo, doy una última aspiración, sí, la muerte es sólo somnolencia fría en el olvido, sólo quedan plumas envueltas de giros del océano, huellas de los revuelos de mar y espuma.

La oscuridad y el silencio me abren su fauces. En las heridas del alma, los zarpazos de las utopías, dejan surcos más profundos que los rastros de las lágrimas en la piel. Morir, sólo morir, mortaja adormecida que seduce como terciopelo en la piel del espíritu, un beso como canto de amanecer cosquillea como mortaja.

Elegía

In memoriam, 

Dra. Helena Berinstáin      y    Mtro. Arturo Souto Alabarce

El tiempo predestinado engulló su último suspiro,
sólo quedan palabras trazadas en la tinta de la página,
la memoria se petrifica con una sonrisa en el recuerdo,
es la memoria lo que alienta a escribir su propios oleajes.

Hay una honda marea inundando el alma,
y en el acantilado de la partida, cae un silencio.

Ni noche, ni día, ni atardecer, ni amanecer.
Hay un último latido perenne que sostiene el aire,
hay una lágrima viva que late quebrando los huesos.
Hay una copa de vino dulce con el cual recordar tu charla.

Y el vacío se viste de blanco, de luz, de agua en calma,
hay un camino de paz en el cual se deshilan los versos,
y se van entretejiendo las miradas en el recuerdo,
la voz y los consejos dados quedan ahora impresos en el alma.

¿a qué dios, ángel o sueño debo agradecer las charlas que tuvimos?
Sé bien que el destino desarraigando los senderos nos deja unidos en el viento.
Y el tiempo no podrá desbaratar tus palabras de tinta impresa en mi memoria,
y a pesar del frío, de la tristeza, siempre tendré un ramo vivo de no me olvides.

Cazador de Vuelos II

El aire es abertura de silencio donde la bestia vuela alto, desciende en picada y devora el canto, la pluma azul, los trazos de cada giro suspendido. Huir de la muerte alada, bestia siempre cercana, acrobacia de viento en fuga, alcanzando de frente los rayos de sol. Deslumbrar con osadía aquellas garras que casi alcanzan la huida. Hurgar en el vacío es ascenso de vida. Las garras son parte del grito extendido, chillido del trueno. Y las ramas de árboles generosas se abren para esconder los latidos de vida. La furia ha traspasado y arrancó un trozo de piel extendida, los lazos del viento quedan mutilados.

Caer es morir, precipitación vacua, oquedad de vida y aún al flotar, la herida es el destino de un desplome irreversible. Los latidos son llanto que prorrumpe hacia la tierra. Cuerpo atraído por la roca despeñada, inútiles son los esfuerzos del viento por sostener el deseo. El golpe asestado arroja el torso como masa, el golpe se enfrenta contra rocas; ahí se terminan de quebrar los aleteos. Vuelo fracturado. Todo revoloteo es ínsula del deseo, simples despertares de nube en vientos azules...

El canto de ave es ahora lamento, llanto donde se arrastran miserias. La luz solar casi salvadora sólo observa, como quien mira los últimos segundos expectantes antes de los últimos latidos, antes que el cuerpo se abandone como cadáver en el vientre de la tierra. Al girar un poco, se observa, ¡Ahí!, un hueco de salvación, sólo llegar. Esconder la sangre entre la lluvia. Arrastrar los latidos como quien arrastra sus propias míseras, sólo un poco, sólo un poco más...

Y agazapada, en el sigilo, otra bestia observa el esfuerzo...